As mesas todas ocupadas por gente estranha, diferente, bêbada. A menina do bar, bem ágil, parecia saber de cor onde cada garrafa de bebida morava.

Sento no único lugar livre daquele boteco, tomando coragem pra observar o ambiente. Antes de reparar em qualquer outra coisa, a apetitosa metade de um sanduíche me chamou atenção. Deveria estar em cima da grelha há alguns minutos... ou horas. O queijo prato parecia tão duro quanto o hambúrguer. A alface era quase imperceptível. Osmose.
O boteco lembrava um corredor ou uma garagem. A moto ficava estacionada em frente a pia do banheiro, quase que na porta dele. Ao lado do banheiro masculino havia uma despensa. Parecia uma despensa. Na verdade, deduzi que era uma, quando descobri que era servido almoço por quilo.
Resolvi tomar uma MM. O dono do bar, pai da menina eficiente, tirava do escorredor alguns copos “lagoinha”. Sabia. Não pensei em pedir um canudo, meu copo parecia limpo.
Enquanto conversava com o dono, ele lavava a louça. A bucha clássica, amarela e macia por cima e cinza e áspera por baixo, estava toda preta, desmanchando. Nem reconheci, mas era a bucha. Reservei um canudo comigo.
Fui andando.
Finalmente um lugar maior. Tinha até flores e espelho. A luz do banheiro acendia sozinha. Chique.
Vi amendoim, chiclete, bala. Fui olhando pra baixo e me deparei com alguns alimentos irreconhecíveis. Cheguei mais perto. Eles continuavam irreconhecíveis, exceto o ovo cozido, a cebola e o pimentão, por cima de um pedaço de carne.
Almoço por aquilo não deveria ter, mas servia um strogonoff consistente. Não sei se era de carne, de frango, de camarão ou de siri. A pasta tinha uma só cor.
Fui informada de que era embaçado.

Estou em dúvida do que escolher da próxima vez. A metade do sanduíche ou a pasta embaçada?

Degustarei dos dois em breve.